Por Qué Escribimos
Uno hece versos y amala extraña risa de los niños,el subsuelo del hombreque en las ciudades ácidas disfraza su leyenda,la instauración de la alegríaque profetiza el humo de las fábricas.Uno tiene en las manos un pequeño país,horribles fechas,muertos como cuchillos exigentes,obispos venenosos,inmensos jóvenes de piesin más edad que la esperanza,rebeldes panaderas con más poder que un lirio,sastres como la vida,páginas, novias,esporádico pan , hijos enfermos,abogados traidoresnietos de la sentencia y lo que fueron,bodas desperdiciadas de impotente varón,madre, pupilas, puentes,rotas fotografías y programas.
Uno se va a morir,mañana,un año,un mes sin pétalos dormidos;disperso va a quedar bajo la tierray vendrán nuevos hombrespidiendo panoramas.
Preguntarán qué fuimos,quienes con llamas puras les antecedieron,a quienes maldecir con el recuerdo.
Bien.Eso hacemos:custodiamos para ellos el tiempo que nos toca.
( La Ventana en el Rostro - UCA-Editores)
http://members.tripod.com/~daltonicos/por-que.htm
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